Dezembro

Era em Dezembro que Lídia sentia mais a falta de Luanda. Em Dezembro faz frio nas ruas de Lisboa. Uma chuva de teias de aranha prende-se à roupa e ao cabelo. As pessoas ficam mais amargas. Em Luanda, pelo contrário, o vigor da natureza contagia tudo. O sol arde. Os pássaros cantam de euforia. Dezembro é um mês de risos e calor - o bom calor do chão. Os homens sentam-se à sombra a beber cerveja. Conversam longamente. As comadres perdoam-se ofensas antigas. Há um esplendor de acácias rubras pelas ruas. As estrelas, como diamantes, enfeitam as noites de um brilho novo.
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José Eduardo Agualusa
Estação das Chuvas

Uma Cerveja no Inferno

Lancei cordas de campanário a campanário; grinaldas de janela a janela; cadeias de ouro de estrela a estrela, e danço.

Jean-Arthur Rimbaud ( Iluminações/ Uma Cerveja no Inferno)

Imagem da net

Perturbação...

Quando estou, quando estou apaixonado

Tão fora de mim eu vivo
Que nem sei se estou vivo ou morto

Quando estou apaixonado.

Não pode a fera comigo

Quando estou, quando estou apaixonado,

Mas me derrota a formiga

Se é que estou apaixonado

Estarei quem, e entende, apaixonado

Neste arco de danação?

Ou é a morta paixão

Que me deixa, que me deixa neste estado?


Carlos Drummond de Andrade

Miró

".....Procurava o essencial ou, melhor, o essencial saía-lhe das mãos como que por milagre. O essencial da cor, do desenho, da escrita. Porque Miró foi um dos pintores/escultores que, pintando ou esculpindo, mais escreveu. E que escreveu ele? Que tudo pode ser promovido, por toques de mágica, à categoria de objecto de arte, que nada é canónico, que arte e vida estão de tal modo entrosadas que é impossível saber onde acaba uma e começa a outra. A sua imaginação nem era imaginação, era um ritual de homenagem ao mundo maravilhoso que o rodeava.........É que ele sabia, como ninguém, que o homem é filho do menino."

Alexandre O'Neill (Uma coisa em forma de Assim- Miró, mirones ).

em água...

Eu te digo: estou tentando captar a quarta dimensão do instante-já que de tão fugidio não é mais porque agora tornou-se um novo instante-já que também não é mais. Cada coisa tem um instante em que ela é. Quero apossar-me do é da coisa. Esses instantes que decorrem no ar que respiro: em fogos de artifício eles espocam mudos no espaço. Quero possuir os átomos do tempo. E quero capturar o presente que pela sua própria natureza me é interdito: o presente me foge, a atualidade me escapa, a atualidade sou eu sempre no já.

Y

Água Viva, de Clarice Lispector

Foto de: Ana Barros

Quadras da minha solidão

Fica longe o sol que vi,

aquecer meu corpo outrora...

Como é breve o sol daqui!

E como é longa esta hora...

Donde estou vejo partir

quem parte certo e feliz.

Só eu fico. E sonho ir,

rumo ao sol do meu país...

Por isso as asas dormentes,

suspiram por outro céu.

Mas ai delas! tão doentes,

não podem voar mais eu...

que comigo, preso a mim,

tudo quanto sei de cor...

Chamem-lhe nomes sem fim,

por todos responde a dor.

Mas dor de quê? dor de quem,

se nada tenho a sofrer?...

Saudade?...Amor?...Sei lá bem!

É qualquer coisa a morrer...

E assim, no pulso dos dias,

sinto chegar outro Outono...

passam as horas esguias,

levando o meu abandono...

Y

Alda Lara

Luanda - Imagem tirada da Net

Pétalas

aprecio muito a redondez do mundo,

flores e pétalas

apontadas numa direcção amarela

verdades doces como magas

[gosto de mangas com fio - dão sorrisos amrelos]

um dia veio o vento e as pétalas esvoaçaram.

ficou triste a flor

ficaram livres as pétalas.

Y

Ondjaki

"Materiais para a Confecção de um Espanador de Tristezas", p.47